Жизнь - это не о том, что все мы умрем. Я думаю, что жизнь - это о любви и про не бояться.(с)
Однажды написанное остается верным. Читаешь потом и думаешь - а это правда я? Вот так вот написала? Вытащила всю суть изнутри, навесила на веревочку, как рябиновые бусы, и выложила? И не засохло, нет? Нет. Так и есть.
С одной только разницей - недодали в этом году ноября. Вот того черного, тоскливого, от которого, вроде как, в самый раз избавиться надо, а все равно саднит к этому времени, ноет - требует. Может и достанется еще, начало же. Не оставит он своих подданных без жертв))
"Утренний мороз заставил проснуться и спрятать руки в рукава. Несмотря на перчатки пальцы мерзли. Ноябрь всегда отличался непостоянной погодой, причем именно в худших ее проявлениях: промозглость и сырость удивительным образом сочетались с пронизывающим холодом, ветром и, нередко, дождем. Сегодняшнее утро было хотя бы без последнего. Небо впереди медленно светлело, так что две торчащие трубы электростанции выделялись на его фоне очень четко. А черный, подсвеченный рассветом дым смотрелся причудливыми деревьями, зыбкими по сути, но стабильными в каждый отдельный момент.
Черные силуэты спальных районов, торчащие в небо трубы, сонные и грязные автомобили, и даже перистые росчерки облаков вписывались в унылый урбанистический пейзаж. Она всегда представляла себе ноябрь другим - там были почерневшие от влаги деревья, лысые, готовые к холодам, отяжелевшие еловые лапы, придавившие брусничные заросли к самой земле, хлесткие на ветру прутья ивы и темная, ледяная даже на взгляд вода. Но вот уже много лет тот, привычный ноябрьский вид сменился городскими улицами и мигающими светофорами. Впечатление от ноября смазывалось, однако это все равно был он - и в низком свинцовом небе, и в глухих провалах окон без сна и света. Месяц, когда отмирало все, кроме самого необходимого. Месяц, когда единственно верным решением было отбросить все лишнее, спрятаться, съежиться, исчезнуть и - выжить.
Месяц, когда она чувствовала полноту жизни, как ни в одно другое время.
Без прикрас. Без мишуры. Один на один с вечностью. Каждый ноябрь был как экзамен, который нужно было сдать самой себе - очистить, содрать с себя наносное, добраться до остова, до сути своей. Отряхнуть, осмотреть критически - живое ли еще? Не слишком ли заскорузло? Трепещется? А если острым чем потыкать? Дергает? Кровит? - Значит можно жить дальше. Значит сдала. Можно обернуть аккуратно первым снегом, не тревожа расковырянное, обложить мандаринами и свечами. Утеплить мишурой, напоить горячим вином с пряностями. Обновление.
Но пока не уверена, что сошли все слои, пока не добралась до сердцевины - должен быть ноябрь. Месяц, когда время течет слишком близко к коже, бьется под поверхностью в жилах, из вчера в завтра. Из прошлого в будущее. Месяц, когда обнажается истинная суть вещей.
Месяц, который становился с каждым годом все короче. Или просто неважного и незначительного в ее жизни становилось все больше, так что она едва успевала от него избавиться.
Закурив первую утреннюю сигарету, она улыбнулась первым лучам солнца, пробившим серое утро. Она успеет. Время еще есть...
зы. Вообще-то я хотела написать зарисовку по Ганнибалу, а получилось вот это)) Когда сидишь у окна во всю стену - в голову приходит слишком много посторонних мыслей))"
С одной только разницей - недодали в этом году ноября. Вот того черного, тоскливого, от которого, вроде как, в самый раз избавиться надо, а все равно саднит к этому времени, ноет - требует. Может и достанется еще, начало же. Не оставит он своих подданных без жертв))
"Утренний мороз заставил проснуться и спрятать руки в рукава. Несмотря на перчатки пальцы мерзли. Ноябрь всегда отличался непостоянной погодой, причем именно в худших ее проявлениях: промозглость и сырость удивительным образом сочетались с пронизывающим холодом, ветром и, нередко, дождем. Сегодняшнее утро было хотя бы без последнего. Небо впереди медленно светлело, так что две торчащие трубы электростанции выделялись на его фоне очень четко. А черный, подсвеченный рассветом дым смотрелся причудливыми деревьями, зыбкими по сути, но стабильными в каждый отдельный момент.
Черные силуэты спальных районов, торчащие в небо трубы, сонные и грязные автомобили, и даже перистые росчерки облаков вписывались в унылый урбанистический пейзаж. Она всегда представляла себе ноябрь другим - там были почерневшие от влаги деревья, лысые, готовые к холодам, отяжелевшие еловые лапы, придавившие брусничные заросли к самой земле, хлесткие на ветру прутья ивы и темная, ледяная даже на взгляд вода. Но вот уже много лет тот, привычный ноябрьский вид сменился городскими улицами и мигающими светофорами. Впечатление от ноября смазывалось, однако это все равно был он - и в низком свинцовом небе, и в глухих провалах окон без сна и света. Месяц, когда отмирало все, кроме самого необходимого. Месяц, когда единственно верным решением было отбросить все лишнее, спрятаться, съежиться, исчезнуть и - выжить.
Месяц, когда она чувствовала полноту жизни, как ни в одно другое время.
Без прикрас. Без мишуры. Один на один с вечностью. Каждый ноябрь был как экзамен, который нужно было сдать самой себе - очистить, содрать с себя наносное, добраться до остова, до сути своей. Отряхнуть, осмотреть критически - живое ли еще? Не слишком ли заскорузло? Трепещется? А если острым чем потыкать? Дергает? Кровит? - Значит можно жить дальше. Значит сдала. Можно обернуть аккуратно первым снегом, не тревожа расковырянное, обложить мандаринами и свечами. Утеплить мишурой, напоить горячим вином с пряностями. Обновление.
Но пока не уверена, что сошли все слои, пока не добралась до сердцевины - должен быть ноябрь. Месяц, когда время течет слишком близко к коже, бьется под поверхностью в жилах, из вчера в завтра. Из прошлого в будущее. Месяц, когда обнажается истинная суть вещей.
Месяц, который становился с каждым годом все короче. Или просто неважного и незначительного в ее жизни становилось все больше, так что она едва успевала от него избавиться.
Закурив первую утреннюю сигарету, она улыбнулась первым лучам солнца, пробившим серое утро. Она успеет. Время еще есть...
зы. Вообще-то я хотела написать зарисовку по Ганнибалу, а получилось вот это)) Когда сидишь у окна во всю стену - в голову приходит слишком много посторонних мыслей))"