Добралась, наконец, до Белой Гвардии Булгакова. Долго она меня ждала, долго у меня не находилось время, но пришло время. И вот сидишь, читаешь про то, как переплетаются личностные переживания героев и судьбы народов, как ломаются одни и упорно продолжают искать верный путь другие. И чувствуешь себя со своими проблемами мелким на их фоне, мелочным даже. И тут в повествование врывается болтовня, иначе не скажешь, трех бабских голосов за стенкой, их дружный смех над искрометным сравнением чеченов и чечевицы, да прочими подобными шутками. И вдруг страшно становится - стать такой же. Настолько страшно, что готов сам себе внутри все расковырять, только чтоб не потерять что-то живое, настоящее, что и делает тебя человеком. Чтобы не проснуться однажды бабой, главным интересом которой является вопрос - растет ли булгур как есть или его специально как-то делают. Не заплыть этим жиром из каши, который растворит единственную искру, которую и стоит сохранять.
А потом вдруг понимаю, что ежели бы и впрямь судили людей по делам их да по мыслям, то грех гордыни с лихвой перевесил бы во мне все остальные, вместе взятые.