Каргуша
Жизнь - это не о том, что все мы умрем. Я думаю, что жизнь - это о любви и про не бояться.(с)
Сквозь строчки поднимается аромат кофе, о котором там написано - пряный, терпкий. Едва успеваешь подхватить чашку, чтобы Кошка не смахнула ее лапой, с любопытством глядя на тебя со страницы. Кошки знают разницу между "быть" и "могло бы быть", и с удовольствием существуют по обе ее стороны, а тебе остается лишь вздрагивать от неожиданности каждый раз, когда лохматая лапа трогает тебя, как только ты замечтаешься. Или, вот, когда кофе захочешь. Того, о котором написано. А сейчас не сварить - вокруг скамейки и ворох детских пуховиков.
В этот момент в твою реальность вмешивается звук - словно набегающая волна. Зарождается где-то там, наверху, в недрах здания, и бежит по коридорам, обрастая звонким смехом, ссыпается вниз по ступенькам, сияя мальчишескими улыбками. Тут главное переждать первый наплыв, самое ценное - дальше. Когда первый вал уже пронесется, схлынет, разобьется на маленькие звонкие ручейки, с разбегу влетая в объятия сонных родителей и своих пуховичков, следует вторая волна. На сей раз медленная, чинная, строгая. Топают серьезные ножки, делятся своим, детским, важным - в пол голоса. Но на последнем порожке набирают скорость и с шумом догоняют первых, превращая раздевалку в водоворот эмоций и голосов. И тут главное - успеть выловить, запихать в свое и вынырнуть наружу, в снег и длинный, уютный день.
А на пороге только и успеваешь заметить серый пушистый бок. Сидит, умывается, поглядывает искоса желтым глазом. Ведь она здесь определенно могла бы быть.

@темы: Яркины сказки, Туман сознания, Босиком по мостовой